ESPREITA

Tem um cachorro preto na minha porta.

Ele arranha; late; gane.

Ele quer entrar, mas eu tenho medo.

Eu sempre tive.

Todos têm medo de cachorros como esse:

Preto, de olhos brancos e sem brilho.

Ninguém adotaria um cachorro preto assim.

Não pela cor, mas pelo seu jeito.

Tem esse cachorro preto, e tem o que ele traz.

Ele arrasta umas coisas consigo,

Umas sacolas e malas.

Essas coisas que queremos esquecer

E que, na verdade, ninguém esquece.

Tenho esse cachorro preto que,

Praticamente,

Mora na minha porta.

Ele não me deixa sair, acredito que ele sabe do meu medo.

E fica ali chorando e pedindo esmolas;

E fica ali resmungando e querendo carinho.

Eu odeio esse cachorro preto, eu nunca o vi.

Tem esse cachorro preto que quer entrar

Ou, talvez, queira que eu saia

Pra poder me morder.

Eu não gosto de pensar nisso, ninguém gosta,

Ninguém gosta de cachorros pretos.

Em alguma tarde de chuva ele vai morrer

E então só vou precisar carregar sua carcaça pra longe.

Espero que nunca o encare antes disso.

CYANIDE

So tired to sleep

I just need

A little bit

A little glass of cyanide.

LIMÍTROFES

A delícia das coisas aleatórias

Que me fazem bem

Justamente por me fazerem bem de forma tão precária

Quase ineficaz

É que me dá um fugaz tremor de eterno orgasmo

E faz crer que a vida

Pode ser o que dizem por aí

Se é que dizem algo por aí.

Saber demais das coisas me deixa mais sábia?

Eu discordo

Me deixa mais tensa

Mais densa

Preocupada, talvez

Sábia não.

Sábia eu fico quando encontro com os poetas do beco

Que não escrevem poemas

E fico a falar sobre o clima e as clínicas

Até o guarda nos expulsar

“Vão dormir, seus vagabundos!”

E, ah! Quando me fazem mostrar os dentes

Abro a boca e os mostro para o espelho

Para o monitor sujo
Para o nada

Abro a mente e deixo as flores do mal que a povoam

Dormirem um pouco

Então me calo

E dou a maior risada do mundo.

A melancolia é ruim, mas,

Como é bom viver o outro extremo.

VOZES

Se eu dissesse algo banal

Sobre coisas que não são

Se eu fosse natural

Ao falar da percepção.

Às vezes eu vejo mal

Às vezes as coisas não

Parecem vir do real

E sim da imaginação.

Mas, não que eu seja anormal,

É que eu temo o bicho-papão

E as vozes ali no quintal

Falam da sua aproximação.

Tem uma voz visceral

Furiosa, qual trovão,

Com um ódio atemporal

Que me pede escravidão.

Fico temperamental

Mas não vou negar o pão

Para o carrasco boçal

Que me arremessa ao porão.

Por vezes o tom vocal

Prende-me como um grilhão

Banho-me em fluído vital

Que chega a escorrer no chão.

E acordo passando mal

Sem dormir até então

E continua a voz leal

Minha atormentação.

Confundo o gosto do sal

Como sem lavar a mão

Tenho um medo irracional

De qualquer perseguição.

Eu sei que me querem mal

(Me vigiam feito o cão)

Mas nunca vi o rosto tal

Desse meu algoz vilão.

RÉQUIEM

E conversar, e conversar com quem?
Com quem me faz mal?
Com quem finge entender mas só diz "passe o sal"?
Com quem vive de óculos escuros encarando
a vida de forma deformada?
Não, obrigada.
Prefiro um mundo que não sei se existe
Que não tenho certeza
Que ninguém nunca viu, mas que aposto minhas fichas como
É melhor do que este
Mesmo que seja quente
Ainda que seja laranja
Supondo que tenha barulho
Prefiro ser gente ali
do que um qualquer, um bagulho jogado.
Esquecido.
Aqui.
Réquiem que ninguém lê.

A HISTÓRIA É A MESMA

And I can't fight the tears that ain't coming
Or the moment of truth in my lies
When everything feels like the movies
Yeah, I bleed just to know I'm alive

___

E a busca por eterna e imaculável atenção

Maculava seu caráter

Eternizava seu sofrimento

Porque ninguém é capaz de

Ser assim

Tão íntegro

Tão concreto

Tão presente

Tão inescrupulosamente sem erros.

Mas ela buscava sempre

E sempre errava na busca

Buscando no lugar errado

Posto que todos os lugares fossem errados

Neste tipo de busca.

Pobre criança.

Cravando nos punhos suas derrotas estúpidas.

PERCEPÇÕES

Perdendo algo que não sei o que é

É, eu estou

Talvez tempo?

Não, seria óbvio

Todos perdem tempo, uma hora a mais, uma a menos...

Isso é inerente a condição de ser vivo, eu acho

Eu acredito mesmo é que

Eu não sei.

Todos têm de aprender, uma hora,

Que o céu não é azul se você voar alto o suficiente

Que o mar não é tão encantador se você souber o quão suja é a água

E que vinhos de morango, parques noturnos,

Livros e cerejas não garantem a sua felicidade

“Até que a morte os separe”

Se for até o fundo...

Porque se for fundo o bastante você descobre

O quê? Eu não sei, é algo único

Mas descobrindo, nada volta, e tudo perde o gosto.

Aí, meu caro

Sua boca se enche de areia sabor açúcar mascavo

E dizer que alguém é “doce” passa a ser uma ofensa.

Você é tão doce querida... Doce como o suco gástrico

Que me passa pela boca quando vomito de tanto beber vinho barato.

Doce, como cogumelos alucinógenos que nascem na merda dos bovinos.

Doce, como... Como o mel mais doce do planeta!

E isso me enoja. Sinto muito, não quero mais vê-la.

Histórias são assim.

Nenhuma tem final feliz.

Se está “feliz”, é porque não teve fim.

UMA MORDIDA DE CACHORRO

Os meus olhos pastosos,

castanhos,

invasivos,

procuraram um lugar sem luz para repousar.

Encontraram suas mãos brancas,

brilhantes,

nevadas,

e infartaram por ver tanta luminosidade a ofertar.

Nem aquela velha pausa estava lá para amenizar...

C’EST FINI

Brincando de filósofo e matemático

Entre equipamentos caros e bússolas

Apontando o Sul insistentemente

Lendo fórmulas ilegais, elegantes e ilegíveis.

Ele era o social,

O frugal de todo aquele requinte.

E gostava daquilo.

Ah! Como gostava!

Tinha sabor de cevada.

Lutando contra o Chapeleiro Maluco

Entre xícaras, pincéis, canetas e papéis

Rabiscados de projeções ortogonais

Calculando sempre como ser sorvete, sortudo e selvagem.

Ele era o insano,

O cigano de todo sangue estagnado.

E estranhava aquilo.

Ah! Como estranhava!

Era quente como lava.

Dormindo solitário num caixão invisível

Entre flores de plástico em vasos de vime

Trançados, laçados, artísticos como ele mesmo

Escrevendo libélulas libertas no papel desempenhado.

Ele era sua mente,

O vidente de toda vida passada e adivinhada com maestria.

E odiava aquilo.

Ah! Como odiava!

Era tudo como sonhava.

ENSAIO SOBRE COISA QUALQUER

A água corre no cômodo ao lado

Ela corre ruidosa e

Molhada

Ela me relaxa e aquece

Sem me tocar.

A água fica estagnada nas nuvens do céu escuro

Esconde as estrelas

Estas que,

Por sua vez,

Mentem-me suas idades

E atormentam minhas noites sem Lua.

A água caminha nos rios congelados do parque

Ela é sutil e afiada.

Sem tempo para as dores mundanas.

A água escorrega no vidro do carro

E atrapalha a visão do motorista

Que libera sua revolta

Em formato de blasfêmias tolas.

A água chove nas telhas de barro

Encharca o barro no chão

Encharca, também, a roupa e os cabelos

Das prostitutas da esquina.

Coitadas.

A água corre no cômodo ao lado

Ela fica estagnada nos cílios dourados de um homem

E vai-se embora pelo ralo.

A água chove lá fora.

Talvez, mais tarde, não ouse chover

Se descobrir o que os homens de bem fazem

Debaixo da sua bondade.

E o que os homens comuns vão fazer

Aos olhos de toda essa chuva.

Jéssica D. Clemente