Ainda tem a terça.
E a quarta, a quinta, a sexta...
A semana inteira, depois o final dela.
Ainda tem o restante do mês.
Ainda tem o restante do mês
E o outro mês que logo começa.
Com pressa.
Nem faz pausa entre último e primeiro.
Não respira, não suspira.
O tempo parece nem ir ao banheiro.
Ainda tem o resto do ano.
Tem feriados e festas e dias quentes.
Tem dias frios também,
Mas esses,
Ninguém conta, eu suspeito.
Passam rápidos debaixo do cobertor.
Nem sentimos a dor.
Nem vivemos direito.
Ainda tem as décadas de envelhecimento.
Ainda tem rugas.
Verrugas.
Furúnculos e dentaduras.
Tem o grisalho, a calvície,
As perucas.
E depois de tudo, ainda tem a morte.
Ainda tem o não respirar.
O não bater, o não mover.
Antes de ter o morrer
Ainda tem o exame final.
Ainda tem a “causa mortis”,
O Atestado de Óbito
E o funeral.
E só depois terei a tão sonhada,
Acalentada, idealizada,
Acolchoada e cultivada vontade
De inexistir.
Mas ainda tem muito,
Muito que fazer por aqui
Antes de ir.
